Quand on mise tout sur le week-end...

Je ne sais pas comment ça se passe pour vous mais pour moi qui reste à la maison toute la semaine, le week-end, c'est sacré.

J'y pense déjà le lundi alors que le précédent vient à peine de finir, lourd comme un chagrin de toutes les frustrations qu'on n'a pu satisfaire et de tous les projets qu'on n'a pu réaliser.

Le week-end, je ne l'anticipe pas ; je le rêve ; je le fantasme.

Quand il s’annonce neigeux, je l'imagine moelleux comme un plaid en fourrure jeté devant un feu de cheminée ; je l'imagine gourmand comme une tarte aux pommes tout juste sortie du four ; je l'imagine tendre comme des baisers que j'échangerais avec Mister Perfect chaque fois qu'on se croiserait dans l'escalier ; je l'imagine studieux comme un enfant qui tracerait de belles lettres sur son cahier d'écolier.

Il y aurait des matinées de grâce qui n’en finirait pas de s'étirer dans la tiédeur du lit comme un gros chat ronronnant au soleil. Il y aurait cette odeur de café chaud qui règnerait de bon matin dans la maison et viendrait me réveiller en douceur. 

Et il y aurait Mister Perfect qui aurait pris le relai (avec un grand sourire complice) pour toutes les tâches qui ponctuent ma semaine et qu'il accomplirait avec plaisir, lui, parce qu'il saurait que ce n'est que pour une fois. Il y aurait ce temps élastique qui me permettrait de m'éclipser de bon matin pour une partie de shopping en ville puis de revenir vers midi vers ma petite famille pour partager avec elle toutes sortes de jolies choses ("oh, regarde, l'écureuil, la-bas sur la branche! Tiens, un petit rouge-gorge qui vient manger nos graines!"). Il ne me resterait plus alors qu'à contempler toute l'étendue d'un après-midi qui s'ouvrirait à moi : café-blog sur le canapé pendant la sieste des garçons puis séance de coaching  sportif  pour mon bien-être puis virée culture ou nature à quatre. 

Et les soirs, me direz-vous? Oh, enfants douché couchés repus à  19h sans broncher, apéritif charmant devant la télé,  parfums sucrés de savonnette de nos bains respectifs, peignoirs et chaussons cosy sur le tapis.

Appuyons sur la touche rewind si vous le voulez bien. Messieurs, mesdames, on rembobine. Blblblblblblblblblblbl (euh ça c'est le bruit de la bobine...) On reprend tout depuis le début parce que rien de tout cela n'existe. Parce que mes week-end à moi ne ressemblent jamais à ce que je voudrais qu'ils soient et qu'ils ne sont que la pâle réplique de ce rêve inabouti...
On se lève le matin à point d'heure et Mister Perfect apparait dans toute la négligence de sa grasse matinée : pyjama qu'on pourrait croire Vintage mais qui est en fait Has Been, robe de chambre relique de l'adolescence par-dessus, il erre dans la cuisine à la recherche des mugs et n'a toujours pas préparé le biberon de Brin d'osier qui affiche une humeur massacrante puisqu'il est près de 10h45 et que son estomac n'a pas encore déjeuné... Maman Griotte s'affaire pour rattraper le temps perdu à dormir qui ne se rattrapera jamais, l’œil mauvais et la boule au ventre des jours de stress post-grand-ménage et commence à vitupérer : "évidemment, c'est pas en se levant à cette heure-ci qu'on va pouvoir faire tout ce que j'avais prévu sur ma liste!" Et puis autant vous dire que la liste de Griotte, elle était plutôt exhaustive,  du genre on va faire en deux jours ce qu'on n'arrive  jamais à faire en un mois...
Aller à la poste
Préparer le repas de midi
Faire le plein de fruits et légumes
Remplir les congélateurs
Cirer les chaussures
Déplacer le frigo pour laver dessous
Passer l'aspirateur
Passer la serpillère
Dépoussièrer les chambres
Couper les cheveux à Brin d'Osier
Faire prendre l'air aux garçons
Retoucher la peinture du mur du salon
Suspendre le tableau qui est posé sur le meuble depuis Noël
Laver la tache au-dessus de la baignoire 
Il est midi ; rien n'est fait ; Mister Perfect tartine son pain de fromage au ralenti en regardant dehors, l'air de ne penser à rien, et surtout pas à la liste qui l'attend. Maman Griotte a fini depuis longtemps son bol de céréales et regarde d'un œil exaspéré la dégustation qui s'éternise...
"T'as vu l'heure?" 
Non, Mister Perfect n'a pas vu l'heure. Mister Perfect est un être venu d'ailleurs qui vit en dehors de tout horaire. Il peut avoir quinze réveils sous les yeux et une montre au poignet, minutes et secondes n'existent pas pour lui.  
"Oulala! Déjà midi? J'avais pas vu l'heure!"
Cqfd, comme on disait à mon époque. Maman Griotte trépigne. Cela annonce le ton de la journée : pas un mot autour de l'assiette de pâtes servie à 14h par Griotte qui boude ; sieste de Mister Perfect parce qu'il a "un petit coup de pompe" (normal, en se levant à 10h45) ; marathon de la ménagère hirsute qui enchaîne dans une frénésie enragée aspirateur, chiffonnettes, et plumeau en rêvant à ce qu'elle aurait pu s'acheter si elle était sortie en ville ; menaces des pires représailles adressées à tous les garçons de la maison s'ils s'avisent de jeter un grain de poussière sur le sol nickel ; la nuit qui tombe et Mister Perfect qui se lève de la sieste en disant :
" 17h? Déjà? Ben j'ai pas  vu l'heure!"
Devant le journal télévisé de 20h, Griotte a la mine des mauvais jours. Il ne reste plus qu'à aller prendre sa douche, puis au lit et demain c'est lundi...
Et là, au moment où on s'y attend le moins, le miracle arrive...
Ben elle est où la tache (vestige d'une araignée sauvagement assassinée cet été) qui est restée sur le mur pendant trois mois au-dessus de la baignoire sans que personne ne la remarque?
Griotte s'y reprend à deux fois pour être bien sûr de ce qu'elle voit, ou plutôt de ce qu'elle ne voit plus!
"Ben oui, j'ai fait ça au péril de ma vie, en montant sur le rebord mouillé. Mais je savais que ça te ferait plaisir... C'est pas une belle preuve d'amour, ça?" demande Mister Perfect tout fier.
En fin de compte, c'était pas un si mauvais week-end...